La journée des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis devant son bureau, il traçait d’un geste précis les emblèmes sur le feuille de riz, donnant l’encre s’imprégner dans la fibre soignée. Depuis 60 jours, un phénomène étrange hantait son métier : chaque matin, tandis que individu n’était entré dan
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une naissance pâle. Les ombres de l'obscurité s’effaçaient brin à pointe, mais sur le papier de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme tout matin, il se dirigea rythmique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs poésie l’at
Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son absence. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour reproduire une figure en expansion, hominidé à une fleur dont les fleurs continuaient de s'étendre infiniment. Au centre de cette figure, une autre phrase lumineuse brillait délicatement : ' Chaque diable est une porte. La